De fantasmas y otros demonios.

Cerré el libro de mala gana. Mi madre me ordenó acostarme porque era tarde y…

_Mañana empiezas a dar vueltas en la cama cuando te llamo, se te hace tarde para el colegio y quieres irte sin desayunar… ¡a dormir!

Me estiré refunfuñando, ¡ay, Dios, cómo refunfuñaba cuando mi querida madre me obligaba a hacer lo que no  quería! Sabía que a ella le molestaba y por eso lo hacía una y otra vez. Lo recuerdo y no recuerdo haberle pedido perdón nunca por comportarme tan irrespetuosamente. Ahora, creo, que es un buen momento para hacerlo donde quiera que estés, mima.

Me calcé las chancletas y en short y sin camisa salí a la noche calurosa del patio de mi casa, apenas con 9 años de edad, supongo, andando en busca de la letrina que estaba al fondo o mejor, el macizo de plantas de plátanos fruta que estaban más cerca y donde proyectaba mi chorrito en la creencia que ayudaba con los problemas de la sequía y todo lo demás. Como la mitad superior de la pared del fondo de la cocina que limitaba al patio era de celosía de madera, permitía el paso de la claridad de las luces del interior hacia el mismo evitando que tuviera que encender la luz colocada en la propia letrina. No me daba miedo en absoluto, además, aunque no había mirado hacia atrás, sabía que ella observaba mi movimiento y me hacía sentir seguro.

En esos detalles pensaba mientras andaba y en las aventuras misteriosas del libro que había dejado a la mitad a los pies de mi cama, cuando un movimiento imperceptible en los plátanos hizo que se me pusiera la carne de gallina. Había algo allí y se movía, coño, había pensado. Quedé clavado literalmente a los fragmentos de losa que formaban una especie de trillo para evitar el lodo en tiempo de lluvia.

_ ¡Mima, hay algo malo en el patio!

 Gritando y saliendo disparado hacia la cocina fueron dos movimientos en uno. Entré y cerré la puerta de la cocina con un portazo que hizo que mi padre, medio dormido desde la cama, exclamara un exabrupto.

_A ver, ¿qué es, dónde?

Me preguntó nerviosa mi madre acercándose.

_ ¡Allá, allá, por los plátanos!

Ella, que miraba a través de la celosía por encima de mí, dijo:

_No hay nada, Jorgito, son los plátanos.

_ ¡Que no, que no!, ¡mira, mira ahora!

Al parecer, mi madre observó lo que yo y se dirigió a mi padre que sin dudas estaba despierto.

_Casi, ven, creo que debes venir.

Mi padre se levantó en calzoncillos, al hacerlo escuché el ruido característico que produce una hoja de acero cuando roza el piso; se trataba de un machete que siempre colocaba bajo la cama y que en aquel momento se hallaba empuñando. Salió al patio sin decir nada y avanzó recto hacia los plátanos, cortó un par de hojas y desde allá nos dijo:

_Miren a ver si decapité al fantasma que estaban viendo los dos.

Aunque había tratado de alcanzar a mi padre salí detrás de mi padre,  mi madre me lo  impidió. Sentí un alivio tremendo cuando le escuché y de inmediato dirigí mi mirada en todas direcciones tratando de hallar lo que había visto pero fue inútil.

_Claro, no podrás ver nada porque corté las hojas que se movía con la brisa y simulaban un movimiento fantasmagórico. Ya está, remedio santo.

Y habiendo dicho eso se volvió hacia la casa y le seguí todavía con mis dudas.Ya en el interior de la casa,  apareció el sermón acostumbrado.

_Eso te pasa por estar leyendo historietas de muertos y aparecidos.

Me dijo compulsivo con mi libro en sus manos.

Sin embargo y a pesar de esa lección de autocontrol que recibí de mi padre, admito que aunque es un poco turbador, disfruto de escalofríos, erizamientos y saltos en el sillón cuando veo una película de terror de buena factura filmográfica. Es un poco de morbo que llevo dentro. Por aquella época no me perdía las películas del Monstruo de la Laguna Negra, la verde o la que fuera, La invasión de los No muertos y otros de vampiros y fantasmas peligrosos.

_Oye, ¿han oído hablar del Resbaloso?

_ ¿Qué es eso, chico?

_Es un tipo o lo que sea, que se mete en las casas en cueros y cuando lo van a agarrar resbala y se escapa.

_ ¡Eso es mentira, viejo!

_Que no, que es verdad, que oí a un policía hoy diciéndole eso a mi papa mientras le tomaba una foto carnet.

esto había dicho Carlos y se refería a una conversación que escuchara en el estudio de su padre Luis.

Esta conversación ocurría en el portal de la casa de Carlos Font, donde acostumbrábamos a pasar un rato durante las noches antes del "toque de queda" de nuestros padres. Estábamos los de siempre: Carlos Font, el más joven; Angelín, Beni, el Negro, Abe y yo, por supuesto.

_Pero, ¿y qué hace?, ¿roba?, ¿mata?

_No sé, no sé, solo escuché eso.

Realmente el Resbaloso fue un acontecimiento real, era una especie aventajada de ladrón, algo así como un ladrón de "última generación",  que se embadurnaba el cuerpo con grasa y dificultaba asirlo si era sorprendido. No recuerdo si fue o no atrapado, creo que cuando no fue más noticia en el pueblo, desapareció o se “retiró”.

_ ¿Por dónde vivirá?

Había preguntado Carlos, que sin dudas estaba pensando lo mismo que todos los demás: La eventualidad de que pudiéramos estar amenazados por las fechorías del Resbaloso.

_Oye, ¿no será un fantasma de verdad?

_ ¿Quién va a creerse eso, viejoooooo?

_Los fantasmas no existen, caballeros, déjense de guanajerías. Y si los hay solo están en el cementerio, porque que yo sepa, no pueden estar moviéndose muy lejos de la tumba donde lo enterraron.

A esta afirmación del Negro, que era como le llamábamos a Roger, siguió un silencio reflexivo de algunos minutos. Como yo, seguro que todos estaban haciendo sus deducciones pero temían preguntar lo peor.

_Negro, según tú, los fantasmas viven en el cementerio. ¿También en el de aquí de Nuevitas?

_ ¿Ustedes creen en los fantasmas?

_Yo sí

_Y yo también. Además los he visto en casa de mi abuela.

Este fue Roger, que al parecer esa noche era el que tenía ganas de joder.

_ ¡Ahh, Ahh, mentira, paquetero!

_Estoy diciendo la verdad. ¿Quieren que les cuente?

_ ¡Siiiiiiiiiiiii!

Y Roger narró que una noche en casa de su abuela, por el barrio de Cantarrana, estaba solo sentado en la escalera trasera que descendía hasta el muelle donde amarraban los botes de pesca. Y Sintió que alguien le puso la mano en el hombro. Creyó que era su mamá pero le extrañó que no le dijera nada y cuando volvió la cabeza no había nadie. Se estremeció y salió corriendo dando gritos al interior de la casa donde sus familiares que estaban sentados en el lado opuesto, en el portal, conversaban tomando el fresco. No le creyeron ni jota pero no se atrevió a regresar al portalón del patio y mucho menos ponerse a pescar Curvinos a esa hora como acostumbraba a cada rato.

Nos quedamos con ganas de escuchar más, al menos yo, pero Roger se mostró hermético y visiblemente emocionado.

_Caballeros, esas son imaginaciones, son el producto de nuestra mente.

Quedé sorprendido yo mismo después de escucharme repetir lo que mi padre me había insinuado justo durante el episodio del patio, las sombras y las matas de plátanos.

_ ¿ehhh, y a éste qué le pasa?

_Sí, hombre, si Canilla es el más pendejo.

(Canilla era mi sobrenombre en alusión a mis hermosas piernas).

_ ¿ehhh, qué te pasa, coño?

Riposté enseguida tratando de defender mi honor herido de gravedad. No podía dejar pasar ese petardo porque se me quedaba lo de pendejo y en un grupo de niños eso es igual a tener que demostrar que no lo es a golpes de puños todos los días.

El Negro intercedió entre nosotros antes de que la sangre llegara al rio.

_Déjense de guapería barata los dos. Lo que tienen que hacer es demostrar su valor acompañándome al cementerio una noche de luna llena.

Aquello le puso la tapa al pomo.

_ ¿qué tú dices, Negro?

_Digo que la única forma de probar que existen o no es yendo al lugar donde todo el mundo piensa que deben estar los muertos aparecidos. Eso digo. Pero comprendo que hacen falta cojones.

_El Negro tiene razón. Si somos hombres vamos al cementerio y comprobarlo.

Era Beni, Benigno quien apoyaba al Negro en su tesis.

_Si, vamos a hacerlo. Mi abuela dice que los fantasmas son almas ambulantes que no se fueron al cielo porque dejaron algo pendiente por terminar cuando murieron y se quedan gimiendo y maldiciendo tratando de terminarlas porque si no lo hacen no pueden elevarse eternamente.

Aquella definición cuasi-académica para 10 años nos cerró la boca a todos. Quedamos pensando que la conversación no conducía a nada bueno. Me entraron ganas de irme y poner tierra por medio, pero no sabía cómo urdir una retirada honorable y ansiaba porque la voz de Orlinda, mi madre, sonara en la noche llamándome desde lo alto del portal de mi casa a pocos metros de donde estábamos. Pueden adivinarlo, aquella noche mi madre no me llamó.

Realmente Beni se mostró muy conocedor del asunto. No tenía que esforzarse mucho para que le creyéramos, era un líder nato. Y en el caso de nuestro grupo de niños traviesos, mantenía esa posición desde que demostró ser el mejor bateador y atrapador de lances en primera base (jugando baseball).

_Lo que necesitamos de inmediato es conocer cuándo hay luna llena, porque es requisito para que salgan las almas en pena.

Carlos salió disparado hacia el interior de su casa y regresó "chillando gomas" con un calendario en la mano. El Negro lo tomó en sus manos y gritó:

_ ¡Mañana!

Confieso que se desató un febril entusiasmo como si todos tuviéramos puestos conitos de cumpleaños en la cabeza y cake en las manos, listos para abalanzarnos sobre la piñata. De repente desaparecieron las tensiones disparadas por el temor a los fantasmas y nos pusimos a planear cómo, cuándo y dónde.

_ ¿Qué aspecto tienen los fantasmas?

_ ¿En qué parte del cementerio?

Las preguntas llovieron y nadie contestaba nada coherente.

_ ¡Dejen las guanajadas, caballeros, los fantasmas se ven igual que en las películas, ¿de qué otra forma?

_ ¡Tengo una idea, caballeros!

Fue Abelardín quien lo proclamó.

_ ¡Vayamos con un crucifijo en la mano!

_ ¡Ayyy, Ayyy, chico, no seas bruto, eso es para los vampiros como Drácula!

_ ¿No? ¿Y no es lo mismo un fantasma que un vampiro?

Aquello fue interminable, para qué aburrirlos. Las cosas terminaron cuando empezaron nuestras madres a llamarnos.

_ ¡Hey!, a todos, mañana nos reunimos aquí a las 7 con linternas y sogas y un silbato.

Fue la orden del líder.

No pude dormir tranquilo. Un montón de veces me desperté con pesadillas aterradoras y en todas, los muertos me halaban de los pies. ~Coño, pensé al despertarme; pasa igual que en las películas. Los muchachos tenían razón~

A la siguiente noche todos estábamos allí como soldados en pase de lista y equipados con lo que pudimos conseguir.

_Tenemos que apurarnos.

Dijo el Negro.

_Beni tuvo que ir a casa de sus abuelos porque su papá lo mandó, pero se encontrará con nosotros allá. Yo también me reuniré con ustedes allá porque tengo que ir a un mandado. No se preocupen, vayan caminando que los alcanzo en la bicicleta de mi hermano antes de que lleguen.

_Y ¿qué hacemos, Negro?

_Lo que tienen que hacer es ir por la parte trasera donde el muro está partido y derrumbado. Hay una matica grandecita que está allí mismo. Se agarran de la mata y brincan adentro. Por la puerta no se puede entrar.

_Pero, ¿por qué si siempre está abierta?

_Ahh, porque por la noche le ponen candado a la reja, boboooo. ¿Cómo la van a dejar abierta?

_es verdad…

Echamos inventario a nuestros instrumentos de enfrentamiento a los fantasmas:

Crucifijos, dos internas, fósforos, dos tramos de soga que se utilizaban en tendederas por nuestras madres, un silbato de policía, una sevillana, un cuchillo de carnicero, un frasco de mercuro cromo, esparadrapo y papel y lápiz para escribir el último adiós a nuestras familias, había dicho Abe.

Con mucha seriedad escribimos nuestros nombres y deseos por si no regresábamos de nuestra guerra y decidimos dejarlo en la cámara fotográfica que Font  más utilizaba a fin de que lo hallara mañana si no regresábamos de nuestro peligroso raid a lo siniestro.

_Oigan, ustedes se olvidan de algo…

Repuse con cierta duda.

_ ¿qué pasa ahora, Jorge?

_Nada, que si nos tardamos, cómo le vamos a explicar a nuestros padres dónde estábamos?

_Ay, chico, miren a éste: Va a arriesgar su vida y pensando en llegar tarde o temprano… !no jodas!

_Está bien, por si o por no, le diré a mi mamá que voy con Carlos a casa de su abuela Malvina y que Wichy nos acompaña. Así, si tardo, como vive lejos no se preocupará. Caballeros, lo que quiero es que no me castiguen a no poder jugar pelota…

Pensaba que Malvina tenía teléfono, pero en mi casa no y mi madre no iría a casa de nadie a molestar. Coartada infantil.

Al fin salimos Agramonte abajo hacia el cementerio. Hablamos bastante poco por el camino porque nos movíamos a "paso reforzado". Al llegar, en lugar de ascender la cuesta hacia la entrada del cementerio, seguimos por la cuneta derecha de la carretera hacia Camaguey y subimos la lomita a la altura del fondo del camposanto. Hicimos lo planeado y saltamos el muro por el sitio que el Negro nos indicó. Una vez dentro, nos movimos lentamente entre las cruces y las tumbas hechas a ras de tierra; aún no habíamos llegado a los panteones.

_ ¡No enciendan linternas!, no hacen falta, miren que claro está.

Ciertamente, la luna, aunque no estaba en plena madurez de Luna Llena, dejaba caer mucha claridad y permitía que avanzáramos sin dar tropezones.

_ ¿A dónde vamos, caballeros?

Susurré a Abe que iba delante.

_Vamos hasta la capilla, allí podemos estar a la sombra de la luna. Me dijeron que tratáramos de colocarnos a la sombra pero no sé por qué.

_ ¿…?

Seguimos avanzando agazapados, como en la guerra, con la cabeza baja para evitar los disparos.

_ ¡Coñoooo!, se fue la luna.

Efectivamente, una gran nube había cubierto parte del cielo entre nosotros y la luna, y la oscuridad se adueñó del cementerio dejándonos a nosotros como “agua pa’ chocolate”.

_ ¡Agáchense, agáchense!, allá hay una luz que se mueve.

Nos tiramos al suelo de rodillas y nos quedamos más quietos que si estuviéramos congelados.

_ ¡Ay, mi madre!,

Dijo Carlos.

_ ¡Shhhhhhh!

_Parece que es el celador del cementerio porque se ve en la puerta, seguro que está cerrando porque es temprano…

_ ¿Qué temprano ni temprano, coño?,  son como las 8 y media.

_Sioooó, si nos cogen estamos en tremendo lio…

En ese momento nos dimos cuenta que penetrar a esa hora en el cementerio nos podría convertir en ladrones de tumbas.

Por unos minutos, tan largos como años, entre el aire fresco de la noche y los mármoles de las lápidas, el temor al celador del cementerio fue apagándose por los pegajosos pensamientos hijos de nuestra débil y fértil imaginación donde unas manos despellejadas y malolientes salían de la tierra y se aferraban a nuestras piernas y nos alaban hacia abajo, hacia las tumbas. Estábamos agazapados, uno detrás del otro y como por encanto estos pensamientos, que evidentemente eran la primera ocupación de todos, nos fue aproximando cada vez más hasta unir nuestro cuerpos en busca de protección ante lo sobrenatural. A estos cementeriales comentarios, no me abandonaba la preocupación que me aturdía tanto como los jodidos fantasmas: Para esta hora, como tenía costumbre, mi madre salía al portal y echaba un vistazo en derredor, buscándome, y aunque le había hecho la historia de la abuela de Carlos, sabía por sus ojos, que no me había creído. Así que, sin "tragarse" el paquete, seguramente estaría haciendo sus indagaciones para "descubrir" qué se traía Jorge entre manos con sus historietas e invenciones. Me conocía y sabía que era mentiroso por deporte.

Allí estábamos con nuestras linternas apagadas y viendo como las nubes se desplazaban rápidamente impulsadas por el viento, mostrando intermitentemente el plácido satélite de la Tierra. A nuestra derecha la cuesta donde estaba construido el camposanto, bajaba, atravesaba la carretera que une a Nuevitas con Camagüey y se elevaba hacia la entrada de la playa Cuatro Vientos. A nuestra izquierda se elevaba, atravesaba la tapia del cementerio y se perdía hasta su máxima elevación interrumpida a veces por unas amarillentas luces provenientes de las casas. Hacia nuestro frente, pasando por una gran cantidad de panteones y lápidas con angelitos y cruces cristianas, la capilla y la puerta principal. Hacia atrás, la suave bajada y las cruces aisladas cercanas al sitio por donde penetramos.

Admito que estaba casi aterrado, al borde de ponerme de pie y salir disparado hacia la puerta dejando a todos embarcados. Solo la respiración entrecortada de Carlos golpeándome la nuca, me sostenía allí. Pensaba: ~ ¿qué va a ocurrir ahora?~.

_ ¿Qué va a ocurrir ahora?

Preguntó Abe después de sustraerme mis propios pensamientos.

_ Tú eres el que sabes, coño. Después del embarque del Negro y Beni estamos aquí muy jodidos.

Dije con el peso de una tonelada y media de reproches.

_ ¿Ahora lo dices, cabrón?

_ ¡Cállense, coño!

Los ánimos estaban caldeados y en aquella incómoda posición no podíamos continuar por más tiempo.

_ ¡Vámonos de aquí, caballeros, esto es mierda!

Dijo Carlos haciendo ademán de ponerse de pie.

_ ¡Shhhhhhh!, creo que vi algo.

Ese era mi problema ¿Qué podría verse en esta oscuridad solo y parcialmente por la luna que se afanaba por desaparecer y aparecer? El hecho era que no tenía idea de lo que podría ver, del peligro, de lo desconocido.

_ Yo me quiero ir, caballeros…

Gimió Carlos.

_ ¡Ayyy, coño me cogieron un pie!, ¡Ayyy!

Susurré en casi un gemido al sentir que me apretaba el tobillo izquierdo.

_ ¡Cállate, soy yo!

_ ¡Shhhhhhh, coño!

Desde la puerta principal, inequívocamente un haz de luz de linterna se movió en nuestra dirección.

_ Tenemos que movernos hacia la capilla para escondernos allí antes de que llegue el celador, vamos.

Nos movimos rápido pero en silencio hacia la capilla que nos quedaba muy cerca. Empujamos la puerta entreabierta que chirrió lastimeramente, como era de esperar.

_ ¡Shhhhhhh!

_ ¡es la puerta,  chico, no jodas!

Nadie se atrevía a entrar.

_Vamos, entren...

_ ¡Mierda, entra tú!

Miré hacia la dirección de la puerta y vi la luz aproximándose. Me decidí y me deslicé hacia dentro; tropecé con algo que me dejó en shock porque los golpes en la tibia son muy dolorosos y las mías no fueron bien despachadas con carne.

Los demás me siguieron adentro. Nos manteníamos juntos todavía.

_Oigan, hay algo allí….

_Son tarecos, chico...

Encendí mi linterna y manteniendo bajo el haz de luz, lo paseé por el sitio. Solo había dos mesas de cemento alargadas, cubos, guantes, palas, picos, botellas con líquidos y otros irreconocibles. Había unos ataúdes muy destrozados recostados a una de las paredes. Nos quedamos en silencio con los huevos rozándonos la campanilla.

Conseguimos a entrecerrar las dos hojas de la puerta de entrada dejando un filo para mirar hacia afuera. No se escuchaba ni veía nada. Los tres mirábamos al mismo tiempo hacia afuera pensando en cómo íbamos a salir de allí.

_ ¡Se acerca la luz!, ¡échense pa’ tras!

Retrocedimos hacia una de las paredes cerca de los ataúdes destruidos y nos quedamos cagados mirando hacia la puerta y escuchando nítidamente dos sonidos al unísono: el retumbar del corazón y el castañear de los dientes…

De pronto las dos hojas de la puerta se abrieron bruscamente y el quejido de las bisagras oxidadas retumbó en mi cerebro taladrándolo hasta el cuello. Algo que rozaba el marco superior apareció en forma fantasmal y en medio de la puerta. Era algo, como una figura humana pero más alta; con un resplandor tenue en su centro que permitía descubrir como dos enormes y largos brazos pero no humanos que no sintonizaban con el resto. Se movían desde abajo a arriba, casi paralelos y encima del resplandor central algo muy oscuro y redondo con muchos apéndices colgantes como cabeza de Medusa nos dejó literalmente petrificados.

Me levanté y corrí hacia un agujero pequeño, junto al piso de una de las paredes del fondo. Me raspé las rodillas y los codos con la pared y el piso por la velocidad con que me deslicé por el agujero.

No recuerdo si fui el primero, pero cuando me puse de pie en el exterior, solo se me ocurrió correr en dirección contraria a la cosa aquella, sin rumbo fijo y entre angelitos, cruces y panteones sin mirar hacia atrás. Tomé un sendero paralelo a una pared con gavetas para colocar ataúdes y me detuve solo cuando la tapia del cementerio me impidió continuar.

_~ Y ahora, ¿qué hago?~

Pensé y decidí seguir paralelo al muro pensando que me llevaría sin dudas al lugar por donde habíamos entrado.

Efectivamente, lo encontré salté fuera y seguí lo más rápido que pude hasta el talud de la carretera y ya en ella, corrí hacia la entrada del pueblo. Bajo un poste de la luz me detuve sin aliento y creo que con el pantalón mojado y no de agua.

Unos minutos después, cuando logré respirar con facilidad, me entraron los remordimientos por haber abandonado a Abe y a Carlos. Miraba hacia la entrada del cementerio con la esperanza cifrada en que no les hubiera ocurrido nada a mis amigos, pero contento de que estaba allí con apenas unos magullones y rasponazos en codos y rodillas.

Me sequé el sudor de la frente con las mangas de mi camisa y pude ver que una figura se acercaba a la intersección descendiendo desde el cementerio. Cuando estuvieron más cerca comprobé que eran varios y empecé a identificar sus voces y palabras.

_ ¡Coño!, ¿esa no es la voz del Negro?

Escuché una carcajada seguida de otras menos entusiastas. Uno reía sin parar.

_ ¡Hijo de puta!

Aquella era la voz de Carlos pero en un tono entre encabronado y contento.

Cuando el grupo estuvo más cerca alcanzaron a distinguirme junto al poste de la luz.

_ ¡Mira quién está allá!

_ ¡Cómo corrió Canilla!, ¡Coñooooooó!

_ ¡No sé cómo cupo por el hueco de la pared!

_ ¡Si no es por el poste de la luz llega corriendo a la Punta del Guincho!

_ ¡Canilla, pendejón!

Y yo estaba en medio del coro de mis socios como punto de bonche. Me estaban despalillando en vida y a pesar de que había más gente con los pantalones cagados en el cementerio, me tocaba a mí por haber puesto pies en polvorosa. Era inaceptable e injusto, pensaba.

Mi mente empezó a atar los cabos. La aparición era un ardid de los cabrones de Beni y Negro, que se mostraron tan confiados y valerosos por la aventura al cementerio y que además, fueron los inventores. Su ausencia de la salida y de toda la aventura, los convertían en los sospechosos de mover las cuerdas detrás del escenario. Ellos eran los que inventaron la aparición. Después me lo contaron. Era un maniquí improvisado con una sabana vieja, un candil de ferrocarril dentro de un saco blanco de harina; todo alzado con un esqueleto de varas de rascabarriga con una “cabeza” formada por una yerba de alimentar ganado que le dicen “tumba viejos”.

La ira por la frustración y el engaño del que había sido víctima, sucedió al miedo que hasta hacia muy poco señoreaba mi mente. Y antes de que me ocurriera lo peor, tomé por la calle Agramonte hacia mi casa cagándome en silencio en la madre de cada uno de ellos. El encabronamiento se me quito al otro dia y todo volvió a ser como antes.

Una vez más la verdad se había impuesto a las especulaciones y a la autosugestión que era el método que inconscientemente nos había producido ese medio ancestral a los fantasmas.

Jorge B. Arce

Dos caminos para Manuel.

En los tiempos en que ejercía mi profesión en Cuba, tuve la oportunidad de codearme con todo tipo de personas de ese perfil; brillantes, mediocres y oportunistas. Muchos de ellos adquirieron el título porque obtuvieron notas excelentes y la “Revolución” y el “Partido” los exhortó a que abrazaran el llamamiento del Comandante en Jefe que luchaba por convertir a la isla en una potencia médica de primera categoría (paréntesis)_, hoy todos sabemos que la oscura e iconoclasta intención de ese señor, era la de disponer de un ejército de médicos de total entrega y reticentes a los intereses materiales capaces de cobrar apenas un 12 por ciento de lo que el gobierno cubano cobra por cada médico a países como Venezuela y poder compensar la improductividad de un sistema económico que es una pantomima de los clásicos del Socialismo Científico.

Los brillantes tomaron dos caminos: Uno, convertirse en piezas del tablero revolucionario-diplomático asistiendo a los dictadores africanos y caribeños víctimas de fatales enfermedades cobrándoles un ojo de la cara y el otro, como a Sadann Husein, por ejemplo, o Megistu, o el hijo de puta de Mozambique, dos más. Estos recibían una serie de prebendas prohibidas a los demás galenos de a pie, off course. Dos, en la primera lancha, avión o abuelo materno que nunca conoció, “brincaron el charco” y están luchando desde Australia hasta Escocia o Alaska; porque no hay un fucking lugar del mundo donde no haya un exiliado político o económico, para seguirle el juego a ustedes, que no conozca un cubano que “se le escapó al Diablo”_ así es como se les conoce_.

En el otro extremo están los que son profesionales pero sin talento ni vocación; médicos que cuando en una sala de sutura de un hospitalito de municipio ven a un tipo con la cabeza rota de un golpe, la enfermera tiene que ponerle un algodón con alcohol bajo las fosas nasales para que no se rompa la crisma contra el piso. Son los que en las reuniones atacan a los pacientes de que destrozan el lugar y se roban hasta las manijas de las puertas y las persianas de las ventanas y tratan de convertirse en un “hipercrítico” de las cosas malas para despuntar como “Dirigente” que es el escape para ocultar su ausencia de laboriosidad y frustración. Locos por colocarse trece bolígrafos en el bolsillo de la camisa, un habano en la boca y una agenda en la mano y caminando con el culo apretado como si tuviera hemorroides. No los han visto nunca?; son los profesionales dirigentes, una nueva clase social de incompetentes e incapaces profesionales que no tienen valor para reconocer que son perdedores. Son los que contestan cuando le pregunta un colega qué está haciendo en ese momento: “…ahí, mirando un hígado que tengo en la cuatro”…,”…estoy luchando con una próstata del tamaño de una naranja…”,” acabo de tratar con antibióticos una infección pélvica tenaz…”, como si los pacientes hubieran perdido sus nombres y apellidos…solamente demostrando con ese léxico que no está atendiendo personas sino sus vísceras y otros órganos. Son los que no responden a un interrogatorio de un paciente aquejado de alguna secreta dolencia personal escudándose en palabrejas terminadas en itis y recitando una vieja lección de ética médica aprendida por casualidad en uno de los días que prestó atención a la conferencia del profesor que apenas se le escuchaba porque no había desayunado aún y no paraba de hablar desde las 8.30 Am.

De los mediocres…para qué hablar de ellos, no lo necesitan porque son la mayoría. Son los que comprendieron a tiempo que no eran brillantes ni tan estúpidos como para ponerse en contra de las directrices oficialistas del ramo y se han contentado con salir a la calle con su bata blanca para que las muchachas o muchachos vean que es médico y tal vez “enganche”, o con su portafolios de abogado repleto de papeles que no tienen tanta importancia para él porque sabe que aún contra derecho el tribunal va a condenar al acusado de delitos contra la seguridad del estado que le ha tocado representar de oficio porque si los familiares hubieran ido a verlo no habría contratado el caso; o el ingeniero agrícola que sabe cómo combatir la salinización de los terrenos del municipio pero quién coño se lo dice al secretario del partido que es un comemierda y no entiende nada de nada y lo primero que me va a responder es que el país no cuenta con recursos y que los más altos líderes presionan para que se haga más con menos. El ingeniero comprende que no son otra cosas que guanajadas pero traga en seco y se dice:” a mí qué me importa, yo no compré esas tierras para mí”.

Los profesionales de esta incipiente apología me han venido a la mente al leer las letricas del tal Manuel, que por cierto no dice quién es ni por qué trata de ilustrarme sin pedírselo…

En qué grupo de los tres está usted considerado, Manuel?; me gustaría tener su respuesta…aunque presumo que va a responder las palabritas de los discursitos:
“Soy un profesional consagrado a la Revolución y a mi país luchando por dar más en estos tiempos de crisis provocada por el Imperialismo...” o no?
Gracias, los espero….

Jorge B. Arce

Pedaleando a vapor: Respondiendo a un spot de La Chiringa de Cuba que ...

Pedaleando a vapor: Respondiendo a un spot de La Chiringa de Cuba que ...: Respondiendo a un spot que resalta el interés de cubanos exiliados a repatriarse publicado en “La Chiringa de Cuba”. 24 de diciembre de 2011...

Respondiendo a un spot de La Chiringa de Cuba que resalta interés de los cubanos exiliados por repatriarse.

Respondiendo a un spot que resalta el interés de cubanos exiliados a repatriarse publicado en “La Chiringa de Cuba”. 24 de diciembre de 2011.

Los cubanos tenemos tan poco, tan poco, que la más mínima dádiva en materia, por supuesto, de derechos civiles, nos absorbe la memoria y aplaudimos a quien nos tiene atenazados a su antojo desde hace 52 años.
 Es increíble el relajo de la memoria del cubano, tan dado a los aplausos de otros que piensan por nosotros, a los que nos tienen acostumbrados.
 Es increíble cómo la estrategia de gobierno del Sr. Castro tiene hipnotizados a los cubanos que insisten en vivir con la esperanza de que continuará avanzando hasta que puedan vivir como en otro país, lejos de todo el odio inducido por todos los medios oficiales disponibles.
 Es increíble que el sistema propagandístico utilize todos los argumentos posibles de manera descarnada, para demostrar que al final, los que se fueron quieren volver porque en el resto del mundo se vive peor, con la intención colocada en que se siga “vendiendo” como producto en ventaja, la fantasía de que en Cuba se vive con todos los problemas resueltos, manipulando con intención repulsiva en su beneficio ideológico, las decisiones que cierta categoría de personas toman por cuenta propia sin considerar opciones políticas.
 Si se sigue con atención las opiniones que generan estos cambios, podrá notarse que los exponentes no se detienen en que hasta el momento de su implementación ese era un derecho civil secuestrado por el gobierno sin ningún derecho legal para hacerlo y que restaurarlo no es una obra de buena fe, es un acto calculado para la obtención de beneficios internos y diplomáticos.
La fantasía en la que viven los cubanos en la isla es un producto de propaganda cuyos tentáculos alcanzan otras latitudes, incluso y con más vehemencia, el Sur de la Florida. No es casualidad, es planificado.

Thabisa dice:

24 diciembre, 2011 a las 5:30

Estoy absolutamente de acuerdo con usted. Al pueblo cubano se le puede comparar con un paciente psiquiátrico al cual a través de técnicas bien establecidas se le ha privado de sus libertades, se le ha limitado su capacidad de discernir por si mismo lo que es bueno y lo que no lo es, se le ha manipulado por generaciones aislándolo por completo del mundo real y como todo mal crónico está socavando irremediablemente su alegría.
Coincido también con valoración a cerca de la última idea en la propaganda: Los cubanos emigrantes quieren ir a vivir en Cuba porque ahí se vive mejor. Eso es completamente falso, de hecho el gobierno Cubano mantiene un férreo control de sus colaboradores en el exterior, esos que tienen aun la posibilidad de regresar y que si se le diera la posibilidad de no regresar a vivir en Cuba no lo pensarían dos veces en quedarse. Ahora alguien podrá venir y mostrarnos estadísticas de que la gran mayoría regresa, pero ellos regresan a sus familias, ellos se inmolan regresando a consolar a aquellos que fueron retenidos como rehenes mientras ellos eran explotados y explotaban de dolor obligados a partir con el corazón partido entre el amor por los suyos y a necesidad de proveer para los suyos. La mayoría de los cubanos emigrantes no solo no quieren regresar a vivir en Cuba sino que no pueden vivir en Cuba en las circunstancias actuales y en el futuro cercano. Pasaran muchísimos anos antes de que Cuba pueda atraer a sus hijos a vivir ahí de forma permanente. Los mismos colaboradores que trabajan y viven fuera de Cuba te dirán que ellos van de vacaciones (usualmente un mes) pero a la semana de estar en Cuba no pueden más que piensan el regreso a la misión o la colaboración. Ya lo dije en una oportunidad, si las platicas estadounidenses hacia cuba son crueles e inhumanas, que se puede decir de las políticas del propio gobiernos cubanos hacia sus ciudadanos??? Son mucho más crueles, inhumanas y despeadas. Son además sínicas en su manipulaciones se hace sufrir a un pueblo basado en su desinformación a ignorancia, en su aislamiento y su ingenuidad.

Réplica de Jorge B. Arce:

• Le digo algo: Feliz Navidad, colega (me permito llamarle así porque he visto que frecuenta este sitio, tal vez con la misma intención que yo).
  Le digo algo más. El gobierno actual de USA está empeñado en suprimir todas las medidas restrictivas contra Cuba (que es lo mismo que contra el gobierno cubano porque éste monopoliza TODO lo relacionado con el cubano incluso los que están residiendo en el exterior); eso es un hecho y la Casablanca lo ha declarado y ha expresado en la práctica esa intención.
•  La misma no cobra fuerza porque la Casablanca no puede derogar las leyes, sólo dicta órdenes administrativas que no pueden enfrentarse a las leyes. El Congreso, en cualquiera de sus dos cámaras es otra cosa. Como sabe, está formado por representantes y senadores que actúan según los intereses que representan. Es lo mismo que decir que la Ley de Ajuste Cubano no será derogada por el momento. Siempre encontrará una feroz resistencia entre los representantes más comprometidos con políticas represivas contra los Castro. Estoy seguro que esa forma de pensar sólo encontrará asidero justificativo mientras el gobierno de Cuba mantenga una diplomacia de secuestro de los cubanos y de tenaz enfrentamiento al gobierno de Estados Unidos. Es el cuento de nunca acabar; ninguna de las dos partes más radicales variarán un ápice su plataforma; ninguna quiere ceder.
  Debe haber un gesto por alguna de las partes y ninguna se decide a dar el primer paso. Cuba, porque mantiene el férreo control sobre los cubanos alegando la guerra que Estados Unidos le hace desde 1960, y el gobierno de la isla porque debe ser consecuente con una Posición de Principios y se muestra como víctima.
  A lo sumo yo no veo este dilema como una posición del gobierno de los Estados Unidos. Si se examinan los hechos y el desarrollo de la política en el Capitolio y la Casablanca, se concluirá de que ambos mantienen una posición diferente en tal sentido. No hablo de otro gobierno, de otra administración, hablo de cualquier administración demócrata.
  La flexibilización en la política administrativa del gobierno de USA, que atañe a los empresarios, ha sido cambiada a favor de los intereses cubanos. Le recuerdo un solo hecho: Cuba ya no debe pagar por adelantado los embarques aún cuando los bancos no le dan crédito. Quién procuró esto?, el Congreso?; no, la administración de Obama que cree que la política de aislamiento no desempeña nada bueno a la democracia de los cubanos. Pero la administración no puede gobernar como si los intereses de los ciudadanos no estuviera representado en el senado y en la cámara; eso marca una diferencia y un obstáculo en la política de Obama hacia Cuba. Claro, el gobierno cubano no informa estas particularidades de manera abierta. El gobierno cubano no publica textos integrales de los planteamientos de determinados líderes de la cámara y el gobierno respecto a Cuba porque prefiere que los cubanos “sigan viendo a los americanos como invasores”.
  Le digo una última cosa. Tengo la percepción guiada de las declaraciones de muchos congresistas respecto al tema cubano, que en sentido general, y salvo ciertos sectores de cubanos-americanos, a los americanos no les interesa Cuba para nada; ni ahora con la tensión existente respecto al desempeño del crecimiento económico ni antes. Ese tema solo es tratado por la comunidad cubano-americana que sin dudas tiene una fuerte presencia en el Congreso y en estados como la Florida donde desempeña un papel relevante en las decisiones políticas.
  A la luz de todos estos detalles, que son los que veo, el gobierno cubano debería transformar su diplomacia y su política para desarmar a los extremistas. Eso sería inteligente porque realmente el gobierno cubano debe representar los principales intereses de los cubanos, pero sabemos que no lo hace, responde a un plan ideológico, no ciudadano y por eso continúa con políticas que los mantienen paralizados en la historia.
  El gobierno se debe a conformar una administración que propicie el crecimiento de los ciudadanos. Esa no es la dirección con que se mueve el gobierno cubano. Es una lástima que los cubanos de a pie no comprendan eso. Solo creen que el gobierno hace lo mejor porque enfrenta al gigante imperialista. Bla bla…
• Jorge B. Arce

Recuerdos de los Reyes Magos y otros reyes.

En el barrio donde crecí lo hice junto a otros niños de edad aproximada, la diferencia entre nosotros era poca. No entiendo bien cómo nuestro patrón de vida se las arregla para conducirnos hacia otras almas semi-gemelas aún en momentos tan tempranos de la vida cuando somos incapaces de guiarnos a no ser por puro instinto infantil.

Las familias que residían en ese entorno cercano_dentro de los límites de la acción de nuestros juegos y entretenimientos que nos permitían nuestros padres que no eran, por cierto, tan condescendientes como los actuales en cuanto a esos límites y al del tiempo perdiendo de vista a sus críos, sobre todo las mamás que eran quien tomaban las riendas de esos vericuetos en su gran papel de amas de casa. Y recuerdo que habíamos más varones que hembras, rejuegos de la especie o que mi alcance visual no lograba más información.

Realmente nos reuníamos unos pocos, _que no llegábamos a los 10_, para poder “echar un pitén”, que era un juego de pelota entre todos contra todos manteniendo el lugar del bateador aquél que sus conexiones no eran atrapadas o que alcanzaba la primera almohadilla sin ser puesto Out. Lo hacíamos en plena calle, por lo general, entre las protestas y gestos de esquivo de los paseantes, ante la posibilidad de que la pelota lanzada o bateada les golpeara. A veces no eran de caucho, sino de hilo enrollado con paciencia y cubierto de esparadrapo, _ni soñar con una poli de verdad_. Lo hacíamos así por dos simples razones: 1) por el poco tiempo para perderlo en trasladarnos a otra parte más lejana y con mejores condiciones y así aprovecharlo al máximo como premisa; 2) el poblado estaba enclavado en un terreno accidentado, con muchas elevaciones y sobre rocas calizas, pobre en espacios propicios para nuestra actividad preferida. Nuestra calle, que gozaba de ser una de las principales, había sido privilegiada por una fina capa de asfalto sobre las piedras que la cubrían en forma de adoquines, por lo que el espacio de unos 80 metros con una suave inclinación, se prestaba a nuestros propósitos.

Recuerdo con nitidez que excepto Angelín, al que apodábamos Gelín por joder recordando las gelatinas Gel, los demás éramos muy avispados, emprendedores, desobedientes, bulliciosos, contestones, tenaces y traviesos, aunque respetuosos. Crecimos rodeados de una fantasía propia de la época y de la edad que formaba parte del entorno aunque fuéramos muy pobres y nuestras familias humildes y con poca instrucción,_ mis padres solo alcanzaron la secundaria y no finalizada_. Eran los años 1957 y adelante, cuando nos sentíamos animados a materializar muy seriamente, la suerte de aventuras que corrían nuestros héroes de los libros de cuentos e historietas. Por ejemplo, yo estuve haciéndole pequeñas carticas de recordatorio y encargo de juguetes a los Tres Reyes Magos durante varios años hasta que descubrí “el tesoro oculto descuidadamente por mis padres bajo una cama” antes de la fecha de “arribo de los reyes en sus camellos”. A mi hermanita, cuatro años menor, le hice sus primeros encargos con mi mala y desigual caligrafía y adjuntando a las misivas dirigidas a esos benditos reyes, pequeños ramos de yerba y agua para los camellos. Recuerdo que aún cumplidos los 12 ó 13 años aún correteaba por las ruinas de los Almacenes de Vallina jugando a la guerra o a los cowboys con pistolas que imitaban los disparos o simplemente haciéndolos onomatopéyicamente nosotros mismos, con aquellos atuendos improvisados por nosotros mismos con cualquier cosa gracias a esa imaginación y fantasía de un chico de esa edad y provisto de esas fantasías adecuadamente y que eran enriquecidas por el cine, la televisión y los libros de historietas.

Debo admitir que aún cuando tenía mi primera noviecita en aquellas relaciones platónicas de entonces, bajo una atmosfera de profundo respeto, continuaba disfrutando de aquellos solaces de sublime fantasía recreando las batallas de mis héroes favoritos. Una tenue sonrisa aflora a mis labios cuando a esta altura de mi vida, “reedito” en mi memoria esas imágenes-recuerdos de aquellos “Día de Reyes” cada 6 de enero, cuando los fiñes, aún sin calentar el sol, estábamos en la calle locos de alegría mostrándoles a todos aquellos humildes juguetes que tanto habíamos deseado tener después de mostrarse en las vidrieras de la Tienda de Carbonell,  Pérez Ortega, Los Polacos u otros del pueblo, donde pasábamos horas contemplándolos con la nariz pegada al vidrio e imaginando el juego desde nuestra corta estatura y gran fantasía. Cada uno llevábamos los regalos de los Reyes a  la puerta de nuestro amigo preferido para que lo disfrutara también.

_ ¿Y a ti qué te trajeron, Carlos?.; eran las preguntas infantiles más escuchadas en todo el barrio durante los primeros momentos entre las 7 y las 9 de la mañana de cada 6 de enero.

No todo era felicidad, por supuesto. Resultaba que a veces los Reyes Magos eran “muy olvidadizos” y olvidaban la bicicleta requerida en la misiva o “no cupo” por debajo de la puerta,_ en Cuba las casas no estaban provistas de chimeneas, los Reyes Magos tenían que penetrar a nuestras casas por debajo de cada puerta sin hacer mucho ruido para no despertarnos mientras dormíamos. Era obvio que los motivos del olvido de estos formidables reyes eran otros, pero no eran manejados ante los “Pequeños Príncipes”, como después se comenzó a hacer desmantelando ese increíble mundo de fantasías que ayudan a modelar nuestro carácter.

El Día de Reyes era un motivo de celebración de adultos también, porque aunque algunos se mantenían un poco distantes  o reacios a mostrar sus sentimientos al respecto, la mayoría demostraba su felicidad de contemplar plenos de alegría a la mayor parte de los niños abrazando sus juguetes. Ese día era  de fiesta  total en el pueblo. Se trataba de un bullicioso estado exaltado del sentimiento de alegría desbordante que convertía a muchos adultos en niños por unas horas de fiesta total desde la mañana a la noche cuando aún se escuchaban los zumbidos, la música y otros sonidos provenientes de los juguetes de cuerda o baterías.

Lo que ocurrió después me cuesta precisarlo en el tiempo. El torbellino ideológico-político social que provocara la Revolución Cubana arrastró a muchos cubanos envolviéndolos en una corriente alimentada con venganza, chovinismo, revanchismo, odio y amenazas. De pronto el panorama de mi barrio cambió. Durante las  primeras horas de la noche cuando, sentados en el portal, mis padres, mi hermana y yo, dejábamos correr el tiempo brevemente, ya no veríamos pasar a la pareja de la Rural enfundados en uniformes de kaki amarillo quemado, sus sombreros alones, su fusil colgado y sus largos machetes a la cintura con empuñadura de cabeza de águila con abertura en el pico para hacer pasar una gasa de tira de cuero, haciendo la acostumbrada ronda. Ahora  veríamos desfilar pelotones de hombres o mujeres jóvenes y viejos, metidos en camisa azul claro de mezclilla, pantalón verde olivo, boina negra y metralleta; marchando con su interminable 1,2,3,4 que a veces nosotros los fiñes irrespetuosamente agregábamos la sonora coletilla: “…se le rompen los zapatos…”con una rima de desparpajado criollo cubanismo. Retumbando el suelo con sus botas contestaban a las voces de mando de su jefe gritando consignas que no recuerdo mientras marchaban loma arriba y abajo durante horas.

A veces, los fines de semana, pasaban camiones militares con toldos de lona cubriendo la parte trasera, arrastrando cañones y cuatro bocas trasladándose a Tarafa, Pastelillo o Bufadero. No puedo olvidar que sentados detrás de estas armas siempre había un miliciano barbilampiño con los ojos enrojecidos por el polvo que levantaban los neumáticos y estaba condenado a respirar.

Una vez en la mañana, en la tarde y otra más en la noche, estos pelotones de milicianos se alternaban con carros provistos de amplificadores colocados rudimentariamente sobre su techo atiborrando el espacio sonoro con llamados a la defensa de la patria, de la revolución, de apoyo a Fidel, de cerrar filas ante las amenazas de los yanquis, hacer donaciones de sangre y otras tantas repetidas y repetidas una y otra vez. No puedo ignorar que años después, cuando empecé a disfrutar de las primeras películas soviéticas sobre la Gran Guerra Patria, sus cineastas mostraban a los hitlerianos haciendo los mismos procedimientos de propaganda masiva que había estado viendo durante mi niñez y mi adolescencia lo cual dejó en mi conciencia una marca inquietante que afloraría pasado un tiempo.

“_…estos son los buenos y aquellos los malos…eso está claro, pero entonces por qué utilizan los mismos procedimientos que los nazis empleaban en los ghetos y las ciudades aprehendidas por sus tropas ?...”

El barrio, como parte del pueblo, continuó presenciando estos “desfiles de las armas proselitistas construyendo imágenes de enemigos aterradores con armas capaces de destruir la obra de la revolución y de la necesidad de armarse y prepararse para defender las conquistas del pueblo.

Como por encanto también habrían desaparecido aquellas procesiones de la Virgen de la Caridad y de otros santos en sus días señalados por el dogma de la Iglesia Católica. Cuando ocurrían esos eventos, debido a que mi casa estaba en un nivel más alto que la calle, contábamos con un sitial privilegiado para disfrutar de estas festividades religiosas y la animosidad que despertaban entre los pueblerinos el paso de las procesiones con imágenes de todos los santos a los que la gente aclamaba a su paso y otros seguían detrás entonando cánticos e himnos religiosos.

Recuerdo a mi padre encendiendo los cohetes de a peso, como se les llamaba vulgarmente y dejándolos elevarse hacia el cielo para luego deshacerse en una pequeña y luminosa explosión seguida de una lluvia de colores, y yo exigiéndole que me permitiera volar uno constantemente y teniéndome que contentar, ante su negativa, a sostener en la mano un pequeño tubito de cartón que irradiaba luces en redondo sin ningún riesgo. Son imágenes de contagiosa alegría plasmadas en gente muy pobre pero religiosa y de fe.

Como todos, soy rama de un tronco de dos familias: paterna y materna. En mi caso, ninguna de las dos se parecían y se querían efectivamente. Los unos criticaban a los otros, sobre todo los páter familia e. En el caso de la materna, mi abuela Cachita, era la que llevaba la voz cantante y todos tenían que obedecerla y respetarla. Realmente tenía un carácter muy fuerte y era el producto de una familia de San Luis, en la provincia de Oriente, una de 5 hermanos. A su vez, viuda del primer matrimonio, padre de mi madre y divorciada de un español apellidado Allende, padre de dos de mis tres tíos maternos, al que recuerdo sentado a una mecedora de madera escuchando noticias en la radio y de pocas luces y menos palabras. No recuerdo nada que me hubiera hecho o dicho en mis primeros 7 años de vida y le decía el “viejuco”; imagínense quién va a querer a alguien que le llame de esa forma despectiva. Pero la primera que le llamaba así era su ex esposa, Cachita, de modo que sus tres nietros, yo el primero, mi hermana y mi prima hermana Bertha, hija de mi tía materna Silvia, también sentíamos la complacencia de la tronco familiar y le llamábamos así en lugar de abuelo. Que me perdone Allende donde quiera que esté su alma.

Mis tíos maternos se incorporaron a la Revolución a través de las Milicias y los tíos paternos a la disidencia. Así que estuve en medio de dos fuegos. Cuando visitaba la casa de mis abuelos paternos, algunos de los tíos que se hallaban por el lugar asiduamente, como es lógico, me decían el pichón de comunista y cuando iba a casa de mi abuela materna me preguntaba si me habían captado los gusanos. Ahora me provoca una sonrisa recordar cómo todos se dejaron arrastrar por una ideología apadrinada por el estado omnipresente para separar las familias y deshacerse, de paso, de los enemigos. Pero al fin y al cabo todos ellos eran gente sin ilustración que difícilmente podrían comprender la metástasis de la revolución desde el estado hacia la familia cubana y que originó que cuando por algún motivo especial coincidían en mi casa los representantes de ambos troncos, siempre terminaba la cosa con ráfagas de acusaciones entre ambos bandos lo cual, virtualmente ponía fin a la festividad.

La música de las vitrolas de bares y villares en lugares como “La Acera de Martí”, “El Sol”, El Hotel Comercio”, “El Faro”, el bar “Victoria” y otros, dejaron de escucharse repentinamente. Con ella desaparecieron los borrachines y las prostitutas habituales que merodeaban en busca de amor pagado. El “Club Martí” se convirtió como por encanto de hadas en un círculo social obrero y nacieron mesas de ajedrez importado de la URSS y mesas de ping pong importadas desde China; eran los embajadores de Jruchov y Mao Tse Tung. El área de bailables de ese lugar se convirtió en lugar de prácticas de marcha militar por pelotones de la Asociación de Jóvenes Rebeldes (semilla de la Unión de Jóvenes Comunistas) que agrupaba a jóvenes de edad mayor a 14 años que eran preparados como dotaciones de ametralladoras antiaéreas “cuatro bocas”. El fino y pulido granito del patio era pisoteado por las botas de jóvenes guerreros armados por los fusiles “checos” con bayoneta calada.

Nada se libraba de los cambios. El convento de las monjas, situado en la cuadra a continuación del ayuntamiento en la misma calle, quedó vacío de pronto. Las monjitas y las alumnas desaparecieron y en el edificio, una soberbia edificación de dos plantas, fue fundada una escuela a la que bautizaron con el nombre de un mártir que no logro recordar. Hasta el cura de la iglesia se esfumó, el padre Amaro, como se hacía conocer, del que no consigo recordar su cara debido a que entonces la eucaristía la oficiaba de espaldas a la asamblea.

Desaparecieron los Comics de los estanquillos de revistas; los chiclets Adam’s con los que molestábamos al fiñe que se sentaba en el sillón delantero en el cine Campoamor, Niza o Bartholet en los matinées de domingo, al colocárselos en las sentaderas aprovechando que se ponían de pie para aplaudir entusiasmados a Superman, Batman o Tarzán.

Desaparecieron también los puestos de fritas y ostiones ambulantes, con los que nos hacíamos delicias al saborearlos cuando reuníamos los veinticinco centavos para comprarlos.

Le siguieron las ropas y zapatos de tiendas peleterías, los martillos y serruchos de la ferretería y las escopetas de perlets o municiones y otros juguetes como la bici. Y lo más raro: ¡No aparecía el pescado en las carnicerías ni las sardinas para tener carnada y pescar en los muelles y botes! … ¡Carajo, pero cómo coño va a desaparecer el pescado en Nuevitas!, si por donde únicamente no tiene mar es por el Sur…

Los Azucareros, Occidentales, Industriales, Granjeros fueron colocados en lugar de Almendrares, Marianao, Cienfuegos y Habana y comenzó el desfile hacia otras latitudes de glorias del baseball cubano. Le siguieron las figuras destacadas en la música, teatro, cine y artes plásticas. Lam era amigo de la revolución…pero desde París; igual lo era el creador del Siglo de las luces. Desfilaron exilio arriba, Laserie, Membiela, Celia y las actrices y actores más destacados de la poderosa televisión cubana en las que hicieron su debut los muñequitos de “palo”, una criolla alusión cubanísima a los animados rusos para niños, que sustituyeron a Rico Mc Pato, Donald, Mickie Mouse, Flash Gordon, el Investigador Submarino, Bat Masterson, El Sheriff de Coshise, etc., etc.…hasta Lassiee fue sustituida por el Viejo Jotavich… ¡Válgame Dios!... mi tele RCA Víctor de 17 pulgadas se hizo soviético y aprendió a cantar La Internacional en idioma Español.

Dios no se quedó fuera tampoco, no, no, ni lo piense. Su Sagrado Corazón fue extirpado de la sala de mi casa y de muchas otras y apareció la imagen de un hijo de puta naciente y barbudo que los cubanos idolatraban, es la verdad…En casa de mi abuela quedó sobreviviente al holocausto de los Santos, un pequeño San Lázaro con sus dos perritos sobre un plato llano de losa lleno de kilos prietos. Por todas partes comenzó a respirarse el “aire frío de Europa del Este”….

No tienen que preguntarse, ante la interrogante de quién era el que propiciaba estos cambios en la forma y en la costumbre de vida del pueblo cubano, la respuesta estaba en todas las esquinas, en la radio, en la TV, en la prensa: El Imperialismo Yanqui, que amenazaba con hacer polvo el suelo patrio con enormes bombarderos y la intervención militar o nos matarían de hambre. Tales peligros nos asediaban en todas partes, diariamente, una y otra vez. Así crecí, no se sorprendan; además fui uno entre miles, millones. La propaganda oficial se encargaba, utilizando amplísimos recursos, de culpar al gobierno de los Estados Unidos y a sus aliados alzados en el Escambray, de todos los pesares que pasaba el pueblo cubano y por eso nacionalizaron las tiendas de ropas de los pequeños comerciantes además de las enormes de la capital. Los cines, las funerarias, las barberías, peluquerías, florerías, pescaderías, botes, autos, camiones, lecherías, autobuses, puestos de frita, hoteluchos, restaurantes, cafeterías, todo, todo pasó a ser administrado por Papa Estado; todo pasaba a los nuevos dueños, el pueblo cubano…claro, hipotéticamente.

Lo peor de todo eso no era realmente que se estuviera desmembrando el país en vertiginosa carrera febril, sino que casi todos creíamos ese discurso tergiversador y manipulador. Incluso los mas escépticos creían que los marines aparecerían mascando chiclets en la esquina del Bar Victoria o en El Faro de un momento a otro.

La actitud hostil del gobierno de la isla hacia Estado Unidos y otros países latinoamericanos que se oponían a Castro, era una manifestación que respaldaba la propaganda, “Cuba, primer territorio libre de América” y otros lemas rimbombantes, desafiantes e insultantes a la inteligencia y la dignidad de los latinoamericanos y sus gobiernos.

Desaparecieron también los pasquines electorales con las fotos de los candidatos junto a su promesa; en su lugar comenzaron a aparecer fotos de Fidel y Camilo y también del Che al mismo ritmo que desaparecían bajo las camas las del Sagrado Corazón porque mantenerlas presidiendo la sala del hogar era un mensaje disidente y contrarrevolucionario; tanto así que para ver un crucifijo había que ir hasta la iglesia. Hasta la mortificante incursión de los cangrejos en agosto-septiembre con el cambio de luna desapareció con la revolución más verde que las palmas.

¿Para qué se necesita una revolución donde su principal fruto de50años es lograr un hombre nuevo que es el símbolo de la mediocridad y la doble moral? ¿Qué daño le hicieron los Reyes Magos a la revolución?

El nuevo rey había irrumpido en la escena pública cubana y fue para quedarse. Se convirtió en monarca absoluto. Aún ahora, 52 años después me pregunto qué explicación ofrecían los padres a sus hijos ante la simple pregunta:

_Mami, ¿a dónde se fueron los Reyes Magos?; ¿también pa’ la Yuma?.

Jorge B. Arce

Blogueando nuevamente con Pérez Benítez, el blogger de La Chiringa de Cuba.

Arce, por qué te empecinas en que tiene que haber alguien soplandome al oido lo que escribo o edito em mi blog personal??? No será qu ete estás proyectando??? Qu easí lo hacen contigo???? Mira, tiempo no tengo para responder a tus largísisísimos y provocadores comentarios. Trabajo mucho y solo en escasos momentos accedo a este blog para leer comentarios, revisar el panel de administración, y publicar algo de vez en vez. Esa es la diferencia entre quien tiene acceso al mejor servidor de los EEUU, según tú, y alguien que depende de una conexión estatal para administrar su blog. Esa es una, la otra es que SÍ es una provocación lo que harán frente a nuestras costas esa pandilla de vagos habituales y parásitos del gobierno de ese país que tanto defiendes. Te imaginas que los cubanos nos fuesemos a 12 millas de las costas de la Florida a formar ese alboroto??? Cómo reaccionaráan las autoridades de ese país??? cómo reaccionaría la población que hoy vive cerca de las playas??? Dormirían tranquilos con la duda de que hay una banda de locos y fanáticos tan cerca de sus puertas haciendo vaya Dios a saber qué???’ Vamos hombre, sea fanático, pero también realista. Señor blogguer!!!!.

NOTA:             A  pesar de que hay evidentes errores en el escrito anterior, sólo me atribuí encuadrarlo y modificar el estilo de la caligrafía, como muestra de respeto al autor.

Sinceramente: Jorge B. Arce

Respuesta de Jorge B. Arce al comentario de Pérez Benítez.

Del sentir de sus expresiones que ahora contesto, se insinúa que no ha comprendido mi intención referida a que usted no goza de libertad para expresarse. No pienso que exista un individuo soplando las palabras a su oído para que las escriba; me refiero al hecho evidente y notorio de que las expresiones que usa para abordar sus argumentos las he leído en el Granma antes de usted teclearlas; a eso me refiero, a que no es original, a que sus argumentos son añejos, repetidos, cansantes, hirientes, ofensivos, descalificadores, insensatos, en fin, ineficientes. Tal vez no concuerde conmigo, lo puedo comprender, pero usted no se da cuenta cómo utiliza los discursos desgastados, como reescribe citas de los “filósofo-ideólogos” del DOR. Lo comprendo; esta forma de obrar es tan simple, tan usada, tan común en Cuba, que los que se mueven en los espacios en los que se mueve usted_ me refiero a la publicación de sus spots_, o a la discusión, análisis y voto UNANIME de las principales decisiones, convierten ese lenguaje en útil, necesario y PRE-APROBADO POR LOS CENSORES, que sin que usted pueda evitarlo, se “meten” en sus elaboraciones y tienen manos largas para tirar de sus orejas si se pone un poco jocoso.
A eso me refiero, Sr. Blogger; le repito este título porque es evidente que le causa disgusto, pero es el caso que en este país, ese título es obligado colocarlo antes del nombre o el oficio, es cosa de educación, respeto y costumbre que he estado adquiriendo con el tiempo. No lo hago para disgustarse; pero si le ocurre así, lo siento, pero no me importa. Puede estar seguro que no le trataré en intercambios como este o ningún otro, aún personal, con adjetivos descalificarte o reprobos porque, como ha dicho usted antes, somos de la misma madera aunque pensemos distinos en ciertos temas; eso no nos hace distintos ni enemigos, ni siquiera adversarios.
La perenne confrontación política e ideológica entre cubanos ha sido un producto fidelista, puede comprobarlo por usted mismo. La teoría de sembrar el odio, el rencor, la venganza, la revancha y el chovinismo son patrones impuestos por su líder a escala estatal, e incluso, internacional, vea usted a Venezuela, la nueva colonia del castrismo y sus gendarmes. Pero sin irme por la colateral, esa permanente confrontación entre sujetos como usted y yo, nos hace más valiosos a usted y a mí; téngalo en cuenta antes de irritarse con mi tratamiento respetuoso. No lo imagino a usted como un tipo que disfruta de una discusión semi-civilizada como las que protagonizan los fanáticos del baseball en el parque de La Fraternidad o algunos de los Twitters con los que me he tropezado en las últimas semanas. Más bien lo noto sobrio y limitado, reflexivo, observador y comparador (perdón si este resumen le irrita también, pero me he atrevido a personalizar el final del comentario debido a su intención marcada por ridiculizar mi trato respetuoso.
Por último le confieso que me siento en desventaja en el ejercicio del “blogger”, créalo,, no dispongo de tiempo tal como le ocurre a usted, porque para ganarme la vida tengo que trabajar mucho, como le ocurre aquí a todo el mundo que ha emigrado y es un extranjero; hay que romperse el lomo como dicen los guajiros cubanos, aquí no hay inventos como en Cuba, no resolver, no facho; aquí el dinero fácil es la droga y ese es una eventualidad que no existe para un hombre digno.
Conozcámonos, es mi intento; le dejo la pelota en su cancha…

A continuación aparece la intervención de un tercero, de nombre Adrián, que tilda de ingenuidad la postura de Jorge B. Arce y brinda un link que contiene una recopilación de hechos relacionados con actividades de anticastristas cubanos en Estados Unidos en 1995.

Jorge, entiendo tus recriminaciones a la forma en que se ha organizado la sociedad cubana. Incluso comparto algunas. Pero no se puede ser ingenuo. Leete esto:

http://www.rebelion.org/noticia.php?id=140904

Respuesta de Jorge B. Arce al comentario de Adrián:

Gracias, Adrián, por tu gesto. Aprecio eso. Sin embargo, nada de lo que recoge el compendio escrito por el autor que para mí no representa nada, no es otra cosa que el archivo de este tipo de actividad que monitorean las autoridades estadounidenses sin levantar mucho ruido y se remontan a varios años atrás.
Lo importante de este tipo de actividad en su contexto político, es brindar reconocimiento y apoyo político a los que viven en la isla y se enfrentan valientemente a las exquisiteces de los órganos represivos y otros de una forma no vista hasta el presente.
Si usted sugiere que tras las declaraciones públicas de los organizadores existen segundas intenciones, entonces, decididamente sería legítimo que los que combaten la ideología de los gobernantes cubanos desde el exterior en desventaja, se valieran de estrategias y tácticas sorpresivas_sin poner en peligro la integridad de ninguna persona_, para obtener más éxito en su empeño, aunque no creo que existan alternativas ocultas ni riesgosas dado que esas personas, a las que el blogger califica irrespetuosamente sin aún conocerlos pero siguiendo la costumbre comunista de desacreditar al que piensa distinto, van a liderar la misma, van a estar presentes; lo que me obliga a deducir que si se tratara de personas desprovistas de moral, tal y como los califica el Sr. Blogger, ni modo se pondrían en peligro y se ocuparían de colocar en su lugar su “doble” o su “matón”.
Ingenuidad en las actitudes de los políticos no nos podemos dar el lujo de tener. Confianza en quienes desempeñan voluntariamente un papel que considero importante en los esfuerzos por darle a Cuba otra forma de estado, sí la tengo porque en este caso cubano, prefiero lo contrario al adagio: lo nuevo desconocido que lo malo conocido; prefiero tomar riesgos a continuar siendo “ingenuo” como lo fui durante largos años.
Los repetidores de consignas y slogans, trabajadores actuales de los website cubanos, deberían conocer que el gobierno de Estado Unidos es ajeno a esta actividad y que, de poder hacerlo, lo impediría, pero no puede. Sus ciudadanos gozan de libertad y abordar un bote y navegar por aguas internacionales hasta el límite con la isla es un derecho inalienable. Deberían esforzarse por comprender esa libertad y su disfrute y no desgastarse ideando hipótesis de qué haría este gobierno si los cubanos arriban hasta sus límites y se ponen a dar gritos desaforados para que termine el embargo o cualquier otra consigna como las de los Cinco. Lo único que harían las fuerzas de protección costeras es establecer un perímetro evitando violaciones del espacio soberano e instando por medios pacíficos a no intentarlo. Pongo mis manos al fuego de que ningún buque guardacostas con bandera estadounidense, se decidiría a embestir para hundir, alguna nave con bandera cubana que viole el espacio de Estados Unidos, aunque sus alabarderos se empeñen en mostrar a los cubanos de la isla a los estadounidenses como enemigos, cuando lo cierto es que los únicos enemigos que tienen los gobernantes cubanos, no los cubanos, son algunos hijos de Cuba que residen aquí y que no se conforman con la eternidad del régimen.

Jorge B. Arce